Maison Manderly

Le sang gicla. Il savoura le moment, l’odeur douceâtre du sang qui se mêlait à celle, plus prenante, de la peur, l’authenticité du cri de douleur de la bête. Il eu un sourire carnassier, exalté par l’harmonie, la musique des émotions brutes, toujours au rendez-vous à l’approche de la mort, transmettant toujours la même détresse, et malgré tout unique. Il pouvait goûter la panique et la douleur pures qui envahissaient sa proie puis qui cédaient la place à la résignation dans son œil. Il regrettait presque de ne pouvoir capturer ce moment de beauté brute et le conserver pour y revenir à loisir. Mais l’éphémère avait aussi ce quelque chose d’unique qui rendait chaque chasse si grisante. Et aucun artiste ne pourrait jamais saisir cette beauté.

Maudites pensées mondaines. La soif de sang et de destruction montait en lui. Ce cerf ne suffirait pas. A regret, il se détourna. Il y avait d’autres traces. Un sanglier. Un combat plus intéressant en perspective. Il s’élança, courant presque, ses sens à l’affût. Au passage, il abattit deux écureuils. Son arbalète était une extension de son bras, chaque tir faisait mouche. Il ne s’arrêta pas. Mort, un animal n’avait plus vraiment d’intérêt. Le sang battait à ses tempes, hurlait à ses oreilles tandis que tout en lui hurlait sa joie d’être libre. D’engendrer et contempler cette merveilleuse destruction. Il se rendit compte qu’il hurlait aussi. Il continua, plus sauvagement encore. Comme un défi au reste du monde. Aux dieux. Aux nobles. Puis se tut. Les traces étaient fraîches. Silencieux comme une ombre, il se coula dans les fourrés, jusqu’au ruisseau où s’était arrêté la bête. Une belle bête. Un adversaire à sa taille. Il avait vue sur son œil droit, tirer lui assurerait une victoire rapide. Mais c’était trop facile, il n’aurait pas le temps d’apprécier cette nouvelle harmonie. Il sortit son poignard, garda son arbalète dans sa main gauche. Nouveau sourire, plus animal encore. Il rugit et tira dans un des jarrets du sanglier alors qu’il se tournait vers lui.

Échange de regards. Pas de peur. De la fureur. Presque égale à la sienne. Mieux, bien mieux. Ils foncèrent. Il s’écarta au dernier moment, se baissa et caressa le ventre de la bête avec son poignard. Le sanglier daigna tout juste laisser échapper un grognement. Et rua. Il put voir chaque défaut du sabot. Sa respiration s’accéléra encore. Il sourit. Jeta son arbalète. Puis bondit sur le dos du sanglier. Il planta son poignard près de la base du cou. Près d’une artère. Mais pas encore. Ça n’avait pas assez duré. Le sanglier n’avait pas renoncé… Il rua encore. Nouveau grognement de douleur, plus prononcé. Il tint bon. Nouvelle ruade, plus puissante. Il tint bon, mais se prépara. A la ruade suivante, il bondit vers son arbalète et tira. Le trait creva l’œil et continua sa route, passant au-dessus du groin. Cette fois, la bête hurla. Douleur intolérable, puissance défiée, supériorité bafouée. Et l’obscurité qui se rapprochait. Elle comprendrait bientôt que c’était inéluctable. Lui l’avait compris depuis longtemps. Il tira à nouveau dans le jarret blessé. La bête vacilla, mais fonça à nouveau. Il jeta son arbalète et commença à lui tourner autour, de plus en plus vite, la criblant de coups et s’esquivant au dernier moment. Il jubilait. La fureur dans l’unique œil avait faibli. Elle vacillait sous les assauts du doute. Il ralentit lorsque la patte s’écroula sous la bête. Il avait tout son temps. Il la regardait dans les yeux en permanence, déterminé à ne pas rater le moment. Le basculement.

Il se savait observé. Les hommes venus chasser avec lui avaient fini par le retrouver ; mais ils savaient qu’il ne fallait pas le déranger lorsque la folie meurtrière s’emparait de lui. Ils ne comprendraient jamais cette beauté, jamais égalée par les fades artistes de cour. Il les oublia et s’abandonna à la destruction.

Une deuxième patte céda, puis une troisième. C’est là qu’il le vit. Le vacillement de la flamme, l’hésitation du souffle, l’abandon du combat. L’arrêt de la volonté de vivre. Son hurlement de victoire eut fait fuir les loups-garous des légendes. Il fit frissonner les hommes d’armes, pourtant accoutumés à ce spectacle. Il aurait juré pouvoir goûter le sang de la bête lorsqu’il se tourna, rayonnant, vers ses hommes, faisant reculer certains d’entre eux. La chasse était terminée.

La soif de sang refluait, satisfaite pour un temps. Il se tourna vers le sanglier, que ses hommes commençaient à déplacer – son frère refusait que la viande de ses proies soient perdue. C’est ce moment que choisit l’image de sa sœur pour s’immiscer dans ses pensées. La nausée monta en lui. Il avait cédé à la soif de sang. Encore. Elle serait peinée. Elle qui espérait encore qu’il se rétablisse un jour, qui le considérait comme quelqu’un de bien malgré tout ce qu’il avait fait. Elle avait souffert à cause de lui, mais était toujours là. Il savait déjà ce qui allait se produire à son retour : elle allait lui demander comment s’était déroulée la chasse, apprendrait qu’il avait encore cédé, et continuerait la discussion en racontant sa journée, avec ce regard triste qu’elle prenait lorsqu’il perdait du terrain.

Il se savait condamné depuis longtemps. Si sa folie ne faisait pas entièrement disparaître sa raison, il serait malgré tout un marginal. Son frère faisait de son mieux pour l’inclure. Un grand cœur celui-là. Il faisait un trop mauvais noble. Toujours à prendre pitié des autres, à vouloir les prendre sous son aile… même lorsqu’ils ne le demandaient pas. Ce serait peut-être intéressant d’aller discuter avec la gamine, avant que la Lady ne la transforme trop en noble.

Ce n’était pas qu’il détestait les nobles. Après tout, il était censé en être un, le frère cadet de Lord Manderly. Et surtout, Meredyth était noble aussi. Mais tous les autres le détestaient, ne l’acceptaient pas dans leurs rangs. Ils voyait bien leurs regards de dégoût et de peur, une fois qu’ils apprenaient ce qu’il était. Et il s’en délectait. Des bêtes effrayées, ils n’étaient que cela. Et nombre d’entre eux ne méritaient pas un combat aussi honnête que celui qu’il venait d’offrir au sanglier.

La nausée le repris. Il n’avait peur que d’une chose, en réalité ; tout le reste lui était indifférent. Qu’ils mènent donc leurs petites guerres de pouvoir, qu’ils massacrent le peuple avec leurs plans de grande envergure, qu’ils le tuent si cela leur chantait, au moins il serait libéré. Mais il ne supporterait pas de voir le basculement dans le regard de sa sœur. Si même elle abandonnait l’espoir, alors qu’elle semblait en avoir une réserve infinie, sa raison n’aurait plus d’utilité. Il s’abandonnerait entièrement à la soif de sang, et les Sept aient pitié de tous ceux, hommes, femmes, enfants, animaux ou Autres, qui se trouveraient sur son chemin. Quel qu’il puisse être…

RP T21

Jaena ne tenait pas en place, et il ne lui fallut pas longtemps pour échapper une nouvelle fois à l’emprise de sa mère pour se rapprocher des étals colorés qui l’intriguaient tant. Rodrik sourit tandis qu’Alisha soupirait pour la forme avant de se lancer à sa poursuite, se déplaçant avec une aisance que l’on ne pourrait soupçonner en la voyant s’appuyer sur sa canne. C’était la première sortie de Jaena en dehors du château, et la gamine de 18 mois tenait absolument à tout voir, tout toucher, tout expérimenter, au grand dam de ses parents. Mais ils n’étaient pas inquiets ce jour-là, simplement heureux des voir leur fille s’amuser et s’émerveiller devant tout ce qu’elle voyait. Ce petit rayon de soleil faisait sourire les plus grognons des marchands sur son passage.

C’était une matinée simple comme Rodrik aurait aimé en connaître davantage. On en oubliait presque la tension ambiante. On pouvait même prétendre ne pas voir les gardes, plus nombreux que d’habitude sur la place du marché, garder une main sur le pommeau de leur épée. Les nécromanciens semblaient si loin, au-delà du Détroit…

Alisha récupéra une Jaena fascinée devant un marchand d’étoffe, et resta pour discuter avec lui. Même la petite devait sentir que le ton léger qu’ils adoptaient était forcé, car sa moue habituelle signifiant son irritation d’être prisonnière des bras de sa mère fit place à une expression perplexe et légèrement inquiète, et elle se tut.

Du moins jusqu’à ce que Medrick et une jeune fille déboulent à toute allure, à la poursuite d’un chat. Leur victime tenta de disparaître parmi les étals, et une partie des marchands se dépêcha de mettre à l’abri les plus précieuses de leurs marchandises en voyant la jeune fille. Alisha lança un regard insistant à Rodrik, qui soupira et attrapa son neveu par le bras alors qu’il le saluait sans ralentir. La fille stoppa sa course et s’approcha à contrecœur.

– Eh bien Medrick, je ne m’attendais pas à te voir si tôt ! L’entraînement avec ton frère serait-il déjà terminé ?

– Il est trop stupide, marmonna Medrick.

– Tu ferais mieux de ne pas dire cela du futur Lord de Blancport en public, chuchota Rodrik, les yeux lançant des éclairs, avant de reprendre à voix haute. Il est très capable au maniement des armes, et a une attitude digne des plus grands chevaliers lors des tournois. Tu as intérêt à l’observer pour reproduire cela. Tu es déjà un homme, il sera bientôt temps de commencer à prouver ta valeur. Tanala, je compte sur toi pour lui rappeler ses devoirs.

L’intéressée n’eut même pas le bon goût de paraître penaude. Elle afficha à la place un grand sourire.

– Ne vous inquiétez pas, messire, Medrick a déjà de quoi prouver sa valeur, et il apprend bien. Je peux vous assurer qu’il vous étonnera.

– Ça je n’en doute pas, grommela Rodrik.

L’influence de cette jeune fille sur son neveu était trop importante à son goût. Un jeune Lord ne devrait pas se laisser entraîner ainsi et oublier ses obligations. Même s’il devait avouer que les entraînements avec Benjen n’étaient pas des plus intéressants, malgré son niveau de maîtrise remarquable. A force de traîner ainsi dans les rues avec cette jeune fille qui avait du mal à perdre ses habitudes de voleuses, Medrick risquait de ne plus avoir grand-chose d’un Lord et beaucoup trop d’un voleur ou d’un espion. Rodrik retint un nouveau soupir. Au moins, il continuait à étudier avec son père. Du moins lorsque Wyhald revenait de Port-Réal, ce qui se faisait de plus en plus rare. Et maintenant qu’il avait vu l’armée d’Aemond en face, il était bien plus renfermé sur lui-même. Rodrik dû se forcer à ravaler son inquiétude pour afficher son sourire le plus travaillé.

– Bien, dans ce cas je suppose qu’un test ne devrait pas lui poser de problème. Le capitaine de la garde n’a justement pas beaucoup à faire cet après-midi…

Malgré l’ennui évident que cela lui inspirait, Medrick regarda son oncle dans les yeux et acquiesça avec détermination.

– Très bien mon oncle. Est-ce qu’oncle Edwyn sera présent ?

– Tu n’auras pas à craindre ses remontrances pour cette fois. Mais j’espère voir de nets progrès malgré tout. Tanala, tu passeras aussi au château, le mestre veut te voir.

Elle répondit par une révérence exagérée mais parfaitement exécutée. A se demander où était passée la gamine aux tendances de voleuse. Cette fois, c’est un sourire que Rodrik dû retenir. Malgré ses mauvaises habitudes et son effronterie, c’était une brave jeune fille à l’esprit vif qu’il était difficile de ne pas apprécier. Il comprenait pourquoi Medrick préférait la suivre plutôt que de s’entraîner au maniement des différentes armes avec son frère. Lui-même préférait nettement passer du temps avec sa belle-sœur, Maria, ou avec sa femme, et les moments passés avec sa sœur Meredyth étaient infiniment plus précieux qu’un entraînement à l’épée. Mais cela faisait partie de leurs devoirs. Et bientôt cela pourrait s’avérer plus que nécessaire.

– En attendant, je ne vous ai pas vus. Filez, tous les deux, avant que cela ne change.

Pendant que les deux jeunes gens se dépêchaient de disparaître et que les marchands vérifiaient leurs étals, le regard de Rodrik se tourna vers le château. Wyhald devait repartir pour Port-Réal le lendemain, après de longues discussions avec ses conseillers. Ils avaient tout juste pu profiter d’un peu de temps ensemble lors du mariage d’Edwyge Stark et de Brandon Tallhart, et même alors il n’était pas entièrement présent. Au moins lui est revenu en vie, pensa Rodrik. Les Tarly n’avaient pas eu cette chance. Il se prenait de plus en plus à vouloir empêcher son frère de repartir à Port-Réal. Et surtout, à espérer que la guerre reste sur un autre continent. Que le Nord s’implique était une chose, mais il refusait de perdre des membres de sa famille. Il lança un regard en direction de sa fille, en train d’entreprendre une nouvelle escapade, cette fois en direction d’un couple de pêcheurs âgés qui souriaient déjà en la voyant approcher. Et il décida que la guerre devait rester loin d’une telle innocence.